Сгенерированное #1

Зима. На улице холодно — это норма.
Холод в сердцах людей — это страшно.

...бесформенную кучу тряпья и вони прибило к стене одного из зданий площади. «Помогите на бухло» — озорно гласит лоскут картона подле, потерявшего голову... а я стою и смотрю. Мне мерзко и необычайно тревожно. Стою.

Не моя задача осознать его место в этом мире, но я уже начал. Едкие мыслишки выбираются из самых страшных воспоминаний, образы, запахи, лица и события, коснувшиеся моего разума в разные времена готовы собраться в самые невообразимые сочетания и последовательности.
Сколько времени он тут и что привело сюда этого человека, сейчас это для меня важнее всего.

Неожиданно передо мной возникают новые образы, неизвестные или давно забытые, не важно...

Детский сад.. нет, школа с забитым до отказа школьным двором. Двор наполнен лепестками бантов и островками цветочных букетов их рассекают старшеклассники, заканчивающие приготовления и учителя, контролирующие старшеклассников.

Осматриваюсь.. Я на крыше школы! Один? — нет, вижу ребят, чьи лица мне кажутся очень знакомыми. Рука подносит ко рту бутылку, которая все это время мешала, я делаю добрый глоток из нее. — Фу, блять! Портвейн! Ну и дерьмо же вы пьете, парни.. ловлю на себе удивленные взгляды и понимаю, что инициатором попойки являюсь именно я. Не ловко смеюсь, пытаясь сгладить глупость ситуации, — «Да и хер с ним, с этим пойлом» — бросаю тару вниз.

..вой мигалок скорой.. милиции.. строгие лица знакомых людей. Сверлящие взгляды учителей..
«Да что с вами?!? Убил как будто кого..» — единственное, на что хватило моего спертого страхом голоса.
Плохая шутка, Снегерёв. Колония по тебе плачет. — сказал хмурый мент, не поднимая головы.

Череда ощущений наваливается на меня как лавина; боль и страх, ненависть и зависть... образы странных людей.. места.. решетки испачканные липкой, вязкой массой похожей на еду. Все это проносится быстро, но оставляет отчетливые следы в памяти. Пытаясь зацепиться за череду событий как за карусель, я начинаю вспоминать имена и адреса, чувства к людям в памяти занимают свои места, словно выбежавшие на зарядку солдаты. От этих воспоминаний кожа покрывается морщинами и рубцами. Стойкий запах мочи оседает на мне вековым проклятием. Распахиваю глаза!
Ноги... много ног несётся мимо, чавкая мокрым снегом. Где я?
Поднимаю голову и вижу себя, стоящего напротив.
-Живой?
-Вроде. Отвечаю сам себе.
-Ну, бывай, Снегерёв! — Говорит «я», скалясь во все передние.. -Бронхи береги.
«Я» уходит в направлении метро, а я остаюсь на месте, пытаясь уместить в себе произошедшее сквозь пульсирующую головную боль.

...бесформенную кучу тряпья и вони прибило к стене одного из зданий площади. «Помогите на бухло» — озорно гласит лоскут картона подле, потерявшего голову...